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Doce Leguas

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ESTUDIO CREATIVO
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¡Derrochamos creatividad! �

01/11/2026

🎃 😓
Me da mucho miedo que perdamos nuestras tradiciones.
Me da auténtico pánico que las nuevas generaciones no sepan que el Día de Todos los Santos se asan castañas, se comen buñuelos, se reza a las Ánimas Benditas y se honra a nuestros mu***os.
Los cementerios se ponen bonitos, se habla con los que se fueron mientras limpias cruces y repones flores.
Yo tengo a todos los míos enterrados en mi pueblo. Ahora acudo con mi madre y mis tías, antes lo hacía con mi abuela desde bien pequeña. La muerte estaba tan normalizada como la vida. No se escondía.
Ir a poner bonitas sus tumbas mientras los rezas, hablas con ellos, los lloras o los ríes.
Cuentas anécdotas, besamos sus fotos, y limpiamos con agua, esponja y mucho amor, el lugar donde descansan, como el mismo amor y delicadeza que si los estuviera lavando a ellos su propia piel.
Al terminar, damos una vuelta por el cementerio, al final en los pueblos todos nos conocemos, y si hay alguna tumba desaliñá porque los familiares están lejos o no tenían descendencia, pues también se arregla.
Es otra herencia que nos ha dejado la matriarca.
Ahora me da miedo que cuando los niños vienen al pueblo y ven los erizos de las castañas, no sepan que sale de ahí.
Que es maravilloso ver en estas fechas las plazas de muchos pueblos de Castilla llenas de ascuas para asar castañas mientras suenan gaitillas y te bailas una jota con tus vecinos.
En el sur de Gredos, de donde yo soy, lo llamamos Moragá y Calbotada.
Aunque en cada lugar tiene su nombre, al final, todos comparten la misma raíz.
Me da miedo que dejemos los castañares abandonados para sembrar calabazas decorativas, porque es “la moda”.
Me da pánico que nos sumemos a una tradición sin historia, mientras abandonamos la nuestra.
Hay sitio para todo, por supuesto.
Pero no nos olvidemos de la nuestro.
No nos dejemos para lo último, como siempre.
Sigamos regando y cuidando nuestras raíces.
Somos porque fueron.
♥️
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26/10/2026

🥲🫀
Si mis abuelos tuvieron una vida complicada,
no os quiero ni contar la de mis abuelas.
Ellas, que renunciaron a sus propias vidas
para dar vida a los demás.
Y mi madre, en otras circunstancias, pero también.
Y yo, durante mucho tiempo, cargué sobre los hombros el peso inmenso de la libertad.
Qué ironía, ¿verdad?
Saber que todas ellas renunciaron a tanto para que las que veníamos detrás pudiéramos vivir mejor…
¿cómo se gestiona algo así? 🥺
He sido la primera de todas ellas en ir a la universidad, en sacarme el carnet de conducir, en vivir sola, en tener mi propio coche, en viajar donde quiero sin dar explicaciones, en marcharme de casa para estudiar fuera, en tener independencia económica.
En definitiva, he sido la primera en poder elegir qué quiero hacer con mi vida.
Y solo he podido elegir porque ellas sacrificaron la suyas.
Ellas, matriarcas silenciosas, pilares de estas casas, me grabaron a fuego que no existe nada más valioso que poder elegir.
Mi abuela se pasó toda su vida repitiéndome:
“Mi María, tu estudia, gana tus perras y se libre, y que nadie elija por ti tu vida”.
Mi madre, tres cuartas de lo mismo.
Y yo, así lo hice.
Por eso, en cada paso que doy, las llevo conmigo.
A ellas y a todas las mujeres con las que crecí y me sostuvieron y sostienen, que no son pocas.
Estoy segura que mis abuelas están viéndome crecer orgullosas desde un lugar privilegiado.
Y mis abuelos; no dudo ni un segundo que ellos están disfrutando viendo a esta polvorilla abriendo trochas desde la nada, como buena chivilla de Gredos.
Porque esta, sin duda, es la herencia más valiosa que me dejaron:
El poder de elegir.
🥹❤️
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25/10/2026

❤️‍🩹
En los días malos,
abro la lata de membrillo de mi abuela, repleta de fotos de mi familia, como si de un cofre del tesoro se tratara,
tal y como hacía en su casa cuando era pequeña,
y me curo un poco de este mundo.
Cuando quito la tapa, todavía me huele a humo,
y me traslado, como por arte de magia,
a la cocina de su casa del pueblo,
donde me sentaba en una silla de madera con un cojín de ganchillo de mil colores,
en la mesa camilla con el brasero en los pies mientras ella, a mi lado, me explicaba pacientemente quien era cada uno, sus nombres, sus apodos,
nuestro parentesco y a qué se dedicaban.
Yo sigo rellenando esa caja con fotos actuales.
Porque sigo sacándolas en papel.
Me niego a que queden abandonadas en un teléfono.
Porque a lo mejor, algún día,
alguien necesitará como yo,
abrir esa lata, arreglar su día,
y no olvidarse de donde viene.
⚡️
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21/10/2026

🥹
La gran mayoría de los que estamos aquí, venimos de familias humildes que se dejaron las manos y el espinazo, trabajando para que nosotros pudiéramos vivir un poco mejor.
De padres y madres que quisieron para sus hijos una educación, una vivienda digna y un futuro con más oportunidades.
De abuelos y abuelas que no pudieron soñar, porque una guerra y una posguerra, arrancaron de cuajo todo su futuro.

Nada de lo que tenemos ahora cayó del cielo.
Costó años de esfuerzo y de sacrificios.

Somos unos privilegiados.
Nosotros hemos llegado a la fiesta cuando ya estaban las mesas puestas y servidas, la comida caliente, la bebida fría y la música sonando.

Ellos fueron los que nos lo dejaron todo listo.
Que no se los olvide nunca todo lo que los costó conseguirlo.
Que no nos vendan como libertad renunciar a todo ello.

Hay demasiada historia, demasiado esfuerzo y demasiada dignidad detrás de nuestros derechos como para dejar que nos los arranquen 😔❤️‍🩹

Hoy más que nunca, somos porque fueron. 🌾
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19/10/2026

✂️❤️
La semana pasada comencé esta gira de talleres de «Recortes y recuerdos» y todavía estoy intentando explicar todo lo que me está pasando en ellos.
❤️‍🩹
He llegado a pueblos pequeños, muy pequeños. Algunos con apenas cuarenta personas censadas. Y he encontrado grupos de treinta y otros de cinco… pero eso nunca ha importado, porque en cuanto nos sentamos alrededor de una mesa, algo cambia.

Una fotografía antigua de una mujer yendo a por agua abre la puerta a un montón de recuerdos. Y empiezan las historias. Las canciones de antes. Las madres. Las abuelas. El pueblo. La infancia. Lo que hacían. Lo que ya no se hace.

Recortamos, pegamos, dibujamos, cantamos… pero, sobre todo, compartimos.

Y hay un momento que me emociona especialmente: cuando terminan su cuadro y tienen que ponerle un nombre. Porque entonces descubres que aquello que parecía un simple collage se ha convertido en un pedacito de su propia historia.
Ellas creen que voy a llevarles un regalo.
Y resulta que el regalo me lo hacen ellas a mí. ❤️🥹

Me están regalando sus recuerdos, sus canciones, sus historias y, sobre todo, muchísimo cariño.

Me voy de cada pueblo con el corazón lleno y con una certeza todavía más fuerte:
Vivir en un pueblo no debería ser sinónimo tener menos; tenemos que hacer que la cultura también llegue hasta allí. No se merecen menos ❤️

Y qué suerte la mía poder formar parte de esos encuentros.

Gracias por abrirme las puertas de vuestros pueblos y, sobre todo, por abrirme las de vuestra memoria. ❤️

Y ojalá, como sociedad, aprendamos a cuidar a nuestras personas mayores.
Que el tiempo no nos haga olvidar
a quienes nos enseñaron lo que somos hoy.
Cuidémoslas, porque en sus manos descansa todo lo que somos. ❤️

Gracias infinitas al CDR El Sequillo por tanto 🫂🥰

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Escuchamos, pensamos, creamos.
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18/10/2026

❤️‍🩹🏡
En el pueblo siempre eres de alguien.
Yo aquí soy la de Tío Cestero.
La de Tío Gorrilla.
Un poco Pepena y algo de Centenilla.
Soy la de Ramitos y Primi.
Soy la de Dionisio y Pifa.
Soy la del Barrio Arriba.
Y para los de fuera, soy la serrana.
Aquí soy.
Aquí somos.
Aquí, siempre tienen una buena palabra de mi padre y de mi madre.
Aquí todos saben de nuestras penas y alegrías, de lo que fuimos y de lo que somos.
Aquí siempre alguien me regala una historia de tu familia, de tus abuelos, bisabuelos o antepasados que nunca había oído nombrar.
Aquí, tarde o temprano, alguien te encuentra un parentesco y en ese árbol genealógico descubres que, en algún punto, todos compartimos rama.
Si no lo hay, se busca: “Mi madre y tu abuela no eran familia pero se trataban como si lo fueran, eran como hermanas” me dijo el otro día una vecina comprando el pan.
Dicen que pueblos pequeños, infiernos grandes, pero yo prefiero quedarme con pueblos pequeños, familias grandes.
En todas siempre se cuecen habas, pero cuando hay que estar, se está, y eso es lo que vale.

Y tú, donde vives ¿eres de alguien?
Hazte esa pregunta.
Si no obtienes respuesta, quizás descubras lo lejos que estás de tus raíces.
Y entonces me atrevo a darte un consejo: vuelve en cuanto puedas a ellas.
Ahí encontrarás tu nombre, tu historia, tu gente.
Ahí dejarás de sentirte perdido
❤️
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15/10/2026

♥️
En mi pueblo, y en mi familia, las mujeres siempre han sido determinantes, aunque nunca se las dio un papel protagonista.
Las mujeres, en general, y las rurales en particular, han sido silenciadas, olvidadas durante siglos.
Nunca se las ha dado el lugar que merecen.
Mi abuela, sus hermanas y vecinas me enseñaron recetas, refranes y cantares.
A quién reírle y a qué llorarle.
Y que las penas, son menos penas si se comparten.
Con ellas he enhebrado agujas de todos los tamaños, he devanado ovillos de lana con más de tres usos, y me han cogido la sisa para los jerseys de sus nietas.
Hemos desgranado fréjoles y hemos ido a echar el agua al huerto a horas intempestivas, por eso de seguir un orden con el resto de vecinos.
Lo de llevar a la Virgen de casa en casa también era un ritual, y preparar con ellas hacecillos de piornos para la lumbre del invierno, por lo que pudiera venir.
Hemos escogido patatas, hemos hecho conservas de tomates, de judías, de melocotones y de todo lo conservable.
Hemos rezado por todos y para todos.
Las he visto escardar huertos cantando y sin sudar, y sin quejarse, cuidar de hijos, nietos y arrimaos.
Las he visto enterrar a sus maridos y pasar horas y horas velando juntas por no dejarse solas las unas a las otras.
Las he visto vestir de riguroso negro años y años.
Igual que las he visto confesarse entre ellas de todo lo que llevaban sufrido por dentro, en una mesa camilla, con un rosario en la mano y un brasero a los pies.
Las puertas de sus casas, siempre estaban abiertas, literalmente, por lo que pudieran necesitar las vecinas.
Sororidad lo llaman ahora.
Se celebraba la vida, y se acompañaba la muerte.
Lo que había se repartía.
A la que necesitaba, se la ayudaba.
Ni se pensaba.
Estaban para lo bueno y lo malo.
Y ahí entendí lo que era la vida.
La vida de verdad.
Con sus luces y sus sombras.

Nunca tendré palabras suficientes para agradecerlas tanto.

Por todas ellas ❤️‍🩹
Las que fueron, son y serán ✨

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💜

14/10/2026

🔥 ❤️‍🩹
Mi abuela nunca vio el mar.
Se refería a él como: “el mar ese que dicen que hay”, como si fuera una galaxia desconocida descubierta antes de ayer.
Tampoco montó en un avión, ni subió nunca en unas escaleras mecánicas.
Nunca salió del pueblo excepto en contadas ocasiones: médicos y bodas de nietas.
Su padre, mi bisabuelo Francisco, cuando era aún una niña, las reunió a ella y a sus tres hermanas, y las dijo: “Veis que las muchachas de vuestra edad van marchando del pueblo a servir con los señoritos mientras los mozos se quedan trabajando en el pueblo, ¿verdad?.
Yo no quiero que os vayáis fuera de aquí a pasar penurias en casas ajenas; si vosotras os comprometéis, quedaros aquí conmigo a trabajar en el campo y el ganado como lo hacen ellos, que se que podéis hacerlo igual de bien”.
Ninguna dijo que no, todas asintieron.
No he conocido mujeres más valientes que ellas.
Y así fue. Se pusieron el mundo por montera.
Hicieron el trabajo que siempre había estado destinado a los hombres, y no puedo imaginarme lo que era ver eso en aquella época.
Mi abuela siempre me lo contaba orgullosa:
“A mi padre siempre le dijeron que vaya suerte tener cuatro hijas que le cuidasen, pero que desatendidos iban a estar los praos con tanta muchacha.
¡Cuanto se equivocaban!
A nosotras nos sobra sangre y salero para eso y mucho más.” Sentenciaba.
Y aquí estoy yo, recordando esta conversación con una sonrisa orgullosa mientras doblo calcetines y pienso que en esta casa, nunca nos ha gustado seguir la corriente..
❤️‍🩹
Somos nuestras raíces 🔥
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12/10/2026

🌾❤️
Hay una España.
Otra España, aparte de la que te muestran.
Una que pocos quieren ver, pero que, afortunadamente, todavía existe.

Es la España de los humildes, del campo y del ganado.
De la comida de puchero, del olor a humo y a chimenea.
De matanzas, tradiciones y bailes.
De vino de pitarra, jornaleros y braseros.

Es la España que llena las neveras de esa otra España, dormida y cegada por las luces y los atascos.

Y que nadie se confunda: cuando hablo del campo, no hablo de los terratenientes que arrasan allá por donde pisan.
Hablo de los pequeños, de los que mamaron este oficio de sus padres y abuelos, de los que nacen con la collera puesta y la frente curtida del sol.

Esta España tiene una banda sonora propia.
Una música que también es tuya, aunque te empeñes en pagar una fortuna por ir a un festival de nombre impronunciable al otro lado del mundo, y no sepas valorar el privilegio de rondar por las calles de tu pueblo con quienes conocieron a tus abuelos y hoy siguen compartiendo la vida contigo.

Esa música alivió las penas de una generación que lo perdió casi todo, menos sus raíces.

Y tú, que ahora crees tenerlo todo, estás perdiendo lo mejor que tienes: precisamente eso. Tus raíces.

Porque no hay orgullo más verdadero que reconocernos en lo que fuimos, en lugar de empeñarnos en ser lo que otros quieren que seamos.

No olvidemos nunca que somos porque fueron.

♥️

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