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02/05/2026

Salmos 103:17: “Mas o amor leal do Senhor, o seu amor eterno, está com os que o temem, e a sua justiça com os filhos dos seus filhos”. Esta promessa garante que nossa fidelidade não é vã; ela é uma herança eterna que abençoa não apenas o nosso presente, mas também a vida de nossos descendentes.

30/04/2026

Há momentos na vida de uma família em que o vento bate forte. A tempestade chega sem avisar. O sol pesa. O caminho seca.
É nesses momentos que o mundo pergunta: onde está o homem da casa?
Isaías 32 descreve um rei que reina com retidão — e então faz uma imagem surpreendente: cada homem será “como um esconderijo contra o vento, um abrigo contra a tempestade, como correntes de água numa terra seca e como a sombra de uma grande rocha no deserto.”
Isso não é força bruta. Isso é presença que protege.
É o homem que chega em casa depois de um dia difícil e ainda tem colo pra dar.
É o marido que percebe quando a esposa está silenciosa demais — e não finge que não viu.
É o pai que ora com os filhos antes de dormir, que diz “eu te amo” sem vergonha, que lidera pelo exemplo e não pelo grito.
A liderança que Deus nos chama a exercer não é domínio — é cobertura.
Não é o homem que manda. É o homem que sustenta.
Sua esposa precisa de um lugar seguro. Seus filhos precisam de uma rocha firme.
Essa rocha é você — quando você está firme em Deus.
Você não precisa ser perfeito. Precisa ser presente, intencional e rendido a Ele.
Hoje, antes de dormir, olha pra sua família e pergunta:
Eles me sentem como abrigo? Ou como mais uma tempestade?
A resposta a essa pergunta pode mudar tudo. 🙏

26/04/2026

18/04/2026

Eu e minha parceira de aventuras

15/04/2026

Eu não saberia descrever em palavras esse amor. Então prefiro não dizer nada pra não estragar. 🙏

11/04/2026

Existe um mapa antigo guardado numa gaveta da memória.
Não tem GPS, não tem app que o atualize. Mas se você o abrir com cuidado, vai encontrar dois adolescentes meio perdidos que um dia se olharam nos olhos e decidiram, sem saber exatamente o que faziam, que iriam se perder juntos pelo resto da vida.
Boa decisão.
Quarenta anos depois, já percorremos estradas de paralelepípedo na Escócia, pontes centenárias na França, vielas úmidas da Irlanda onde nenhum dos dois sabia para onde virar — e você, Cida, sempre com aquele entusiasmo de quem está prestes a descobrir o maior tesouro do mundo numa esquina qualquer. Às vezes o “tesouro” era um trem errado, uma chuva inesperada, uma placa incompreensível. E a gente ria. A gente sempre ria. Isso não é pouca coisa. Há quem chore com o imprevisível. Há quem brigue. Nós dois temos um superpoder peculiar: transformar mico em memória afetiva e contratempo em piada de jantar. Você nunca foi mulher de meias palavras. O que pensa, diz. O que sente, aparece no rosto, nos olhos, na voz. Em você não há cálculo nem performance. Num mundo onde tanta gente vive de fachada, você é uma das pessoas mais autenticamente vivas que já encontrei. Isso é um presente raro. É um presente de Deus. Sua firmeza de caráter é uma pedra de esquina. Três filhos que cresceram vendo a mãe dizer a verdade. Quatro netos que crescem vendo a avó amar sem meias medidas. Quando Jesus falou em “produzir fruto que permaneça”, acho que tinha em mente exatamente esse tipo de legado — silencioso e poderoso.
Você ama a Deus de um jeito que me ensina. Não é uma fé de vitrine. É uma fé de cozinha.
Caminhamos pelos mesmos corredores do Louvre, mas só você olhou para as obras com expressão de quem vê algo sagrado. Fiquei te olhando olhar. Continuo assim, quarenta anos depois.
Sabe aquele mapa velho dos dois adolescentes perdidos? Ainda carrego ele comigo. Porque descobri que não quero chegar — quero continuar me perdendo na Irlanda, na Argentina, em qualquer país que ainda não marcamos um pininho no mapa, em qualquer conversa que começa às 22h e termina à meia-noite com a barriga doendo de tanto rir.
Feliz aniversário, meu amor.

10/04/2026

09/04/2026

E se eu te dissesse que existe um texto…
que descreve a morte de com detalhes impressionantes…

Mas foi escrito quase 700 anos antes disso acontecer?

Presta atenção no que você vai ouvir agora…

11/05/2025

Mãe, tua presença é como uma luz de cozinha acesa durante a madrugada — constante e absolutamente essencial. Não precisava dizer que estava ali, eu sempre soube. Em meio às tempestades da vida, foste como aquele cobertor velho que, embora já de idade, ainda aquece melhor que qualquer outro. Tua voz não era só voz; era bússola. Teu olhar, mais que vigilante, era sinalizador. E mesmo quando o mundo parecia grande demais para mim, bastava um gesto teu para que tudo coubesse no meu peito outra vez. Hoje, ao lembrar de ti, percebo que aquele pequeno brilho na cozinha não era só lâmpada — era farol, era colo, era amor.